Vers 2022 après la chute de LREM aux municipales

La fête à la terreur est finie

Et Macron refait l'histoire

Je ne sais pas à quoi il carbure mais c'est violent.

Dans un publi-reportage de BFM, notre conseiller clientèle en chef déclare que La France n’a "jamais été en rupture de masques" alors que c'est précisément une des raisons pour lesquelles notre chef de guerre sans munitions a consigné le pays à domicile durant deux mois, l'embarquant au passage dans une crise économique cataclysmique.
Cet homme fait vraiment de la politique pour l’image et les écrans que son électorat regarde : les chaines d’information.

Rappel. Les chaines d’information, ce n’est pas de l’information : c’est le spectacle de l’information. Ce spectacle s’accommode bien volontiers du « dire » politique. Le spectacle de l’information a besoin d’épisodes quotidiens. Peu importe qu’ils soient faux et outranciers, au contraire. Tout ce qui compte c’est la prise de position, le dire, la catch phrase qui fera réagir, qui offusquera même. Plus c’est gros mieux c’est.

Rappel. La post-vérité, ce sont les "circonstances dans lesquelles les faits objectifs ont moins d’influence pour modeler l’opinion publique que les appels à l’émotion et aux opinions personnelles".

Rappel. L’homme politique sans pouvoir ne fait pas, il dit qu’il fait, qu'il va faire ou qu'il a fait.

L’homme politique de la post-vérité ne s'embrasse pas des faits, il répète son mensonge juste à temps qu’il devienne vrai. Il est peut-être même convaincu de ce qu'il dit.  Il y a toujours eu une dimension sectaire chez Macron, ce qui a d’ailleurs permis son ascension fulgurante. Un homme politique n’avouera jamais qu’il s’est trompé (ou alors c’est un mauvais politique, et par conséquent juste un homme).

Un chef de secte est à l'aise avec la post-vérité. Il n’est pas dans le vrai ou le faux. Il est l'incarnation même de la seule réalité possible. Mon projet est le meilleur parce que c'est mon projet.

A bientôt pour "nous avons toujours disposé de millions de tests" et "le confinement n'a jamais eu lieu".

Un mars et cent balles pour les héros

Alors les héros, vous avez travaillés sans compter ces trois derniers mois ? Vous vouliez des hausses des salaires, plus de moyens, des masques et des appareils de réanimations pour les hôpitaux et, soyons fous, des créations d’emploi ? Après un semestre d’épidémie et de surtension hospitalière (cause principale du confinement des Français), le conseiller clientèle en chef et la Power Point Action Team vous ont entendu : vous aurez des médailles. Chocolat pour les garçons, Fraise pour les filles. Ça vous changera des lacrymos que la police gouvernementale vous envoyait dans la gueule quand vous aviez encore le droit de manifester.

Rassurez-vous.

Si ça ne suffit pas, Muriel Pénicaud, ministre du travail des autres, demande aux Français de vous transférer leurs congés. De toutes les façons, ils ne vont pas pouvoir s’en servir.

Dès qu’il faut instrumentaliser les soignants et l’hôpital, on peut compter sur la république populaire du Baltringuisan (rappelons l’invasion de la Pitié-Salpétrière par de zombies extra-terrestres montée de toutes pièces par le Ministre de la Castagne le 1er mai 2019). J’en ai vu des merdes humaines en politique mais du niveau de Macron et de ses ploucs on est dans le fond de cuve de tout ce qui est humainement le plus puant sur cette planète.

Les soignants sont comme les Français, ils disent merde à cette clique déconnectée qui ne représente et défend que les intérêts d'une poignée qui accapare toutes les richesses, les services publics et maintenant la santé, en sacrifiant tout le reste. Les soignants le disent sur tous les tons depuis un moment d'ailleurs. Ils n'étaient jusque-là pas écouté du pouvoir. C'est chose faite, le gouvernement vient de leur cracher à la gueule.

Le jour d'à peu près

#confinement jour 55 à 59 : derniers jours tranquilles à Paris

#confinement jour 54 : la saison des masques

#confinement jour 52 et 53 : dangereux mais pas dangereux

#confinement jour 50 et 51 : la stratégie de l'échec

#confinement jour 48 et 49 : La politique de la peur

#confinement jour 47 : Déconfinement : bientôt la fin du début

Raymond Devos n’aurait pas écrit plus beau sketch que cette crise du Covid en république du Baltringuistan.

#confinement jour 46 : Le Covid est le révélateur de nos incohérences

#confinement jour 45 : Edouard Philippe : Français c'est de votre faute !

#confinement jour 43 et 44 : Impatience en territoires vaguement unis de France

#confinement jour 42 : un pouvoir inutile, arrogant et cynique

#confinement jour 41 : contrôle d'attestation dérogatoire à Baltringuistan City

#confinement jour 40 : l'art de la contradiction

#confinement jour 39 : la reprise, plus c'est précis plus c'est flou

"C'est dangereux mais ce n'est pas dangereux, et réciproquement". C'est un peu le seul discours cohérent de ce gouvernement depuis des mois, et cela a commencé bien avant le confinement. C'est d'ailleurs une des raisons que nous sommes enfermés dans nos salons depuis la mi-mars. Pas parce que nous sommes irresponsables ou imprudents, mais bien parce qu'ils n'ont pas fait leur job, ont menti et/ou n'ont pas pris la mesure des enjeux (très probablement les deux).

Jean-Michel Blanquer a "précisé" les contours de l'usine à gaz de la réouverture anticipée des établissements scolaires le 11 mai, date symbolique de "déconfinement qui n'est pas un déconfinement". Curieux sentiment avec ce gouvernement : plus il donne des précisions sur la reprise, plus celle-ci paraît floue. A l’évidence, le monsieur propre de l'Education ne voulait pas de cette reprise printanière. Comme nous, le ministre a dû apprendre devant son poste qu'il avait trois semaines pour préparer une rentrée des classes en "temps de guerre sanitaire". Quelle connerie la guerre. Ses hashtags étaient déjà calés jusqu’à septembre : #nationApprenante #WeekEndApprenant #GrandesVacancesApprenantes #ChomageDeMasseApprenant et, paf, le couillon en chef a plié sous les injonctions du Medef pour sortir de son chapeau cette reprise surprise, histoire que les enfants de pauvres puissent être gardés par des enseignants à sacrifier. Le confinement est un luxe de bourgeois. Si le virus n’avait atteint que les classes populaires, il n’y aurais JAMAIS eu de confinement.  Il n’y a pas de justification autre qu'économique à cette reprise des cours aussi prématurée. D’ailleurs les universités ne reprendront pas avant des mois, et il se dessine clairement que les enfants des privilégiés qui peuvent télé-travailler (et disposent de plusieurs ordinateurs) seront dispensés d’aller physiquement en classe et pourront eux aussi étudier en télé-travail.

La reprise des cours dans des conditions sanitaires acceptables (je veux dire celle qu’on nous impose  à longueur d'ondes dans des spots débilisants) est tout simplement impossible. Dimension des locaux, proximité continue, files d’attente interminables, évidemment les millions de masques quotidiens nécessaires que l’Etat ne sera jamais en mesure de fournir ne serait-ce que pour une seule journée, idem pour les tests. Je n'évoque même pas la question de la cantine, des couloirs et des transports scolaires… On peut s’interroger sur cette désinvolture au terme de sept semaines de privation de liberté. Depuis le départ, bien avant le confinement, ce pouvoir alterne sur une base quotidienne, dès fois même à l’intérieur d’une seule journée, entre le discours sur la dangerosité extrême du virus et celui du relativisme en se basant sur une parole scientifique qui, elle-même, se contredit puisqu’elle n’a pas tellement plus de recul sur ce virus que le commun des mortels. En cas d’échec à combattre ce que le pouvoir ne sait même plus définir, la parade est trouvée : c’est de la faute des Français qui ne seront responsables et n’auront pas complètement saisi l’enjeu.

On juge un pouvoir à la façon dont il traite ses prisonniers et à la façon dont il traite sa population en temps de crise. En temps de crise, ce pouvoir n’accomplit qu’une chose : faire de nous des prisonniers de nos maisons et de ses discours schizophrènes. Demain jour 40, toujours pas de masques, pas de tests. Nous n’aurons pas d’ici le 11 mai. La seule certitude que l'on peut avoir avec cette clique de médiocres, dont les deux seuls super pouvoirs restent à ce jour de distribuer des PV et de tordre la cohérence, est que le 11 mai il n’y aura pas de 11 mai.

#confinement jour 37 et 38

Désolé donc, rien à espérer du monde d’après si les joueurs ne sont pas remplacés et le logiciel renversé.
Chaque pays a été plus ou moins dans le déni avant le virus, puis prit dans un concours de bites entre pays pour savoir qui ferait le confinement le plus strict et afficherait le bodycount le plus bas. Désormais, la ligne marketing des nations c’est la reprise économique et c’est à celui qui travaillera le plus. La France ayant particulièrement surperformé dans l'impréparation, le déni et les morts, attendons nous à une violente volonté de reprise (quitte à piétiner aussi sec les principes sanitaires pour lesquels nous avons sacrifié beaucoup jusque-là)

Selon la probabilité des chaines d’informations, dont le mépris des reportages sur Trump et inversement proportionnel à la déférence des propos sur le merveilleux Macron,  après nous avoir bien culpabilisés sur le lavage des mains et le fait que l’on est un citoyen irresponsable si l’on sort de chez soi, nous devrions subir une propagande grossière sur l’épanouissement par le travail aux côtés de camarades par temps de pandémie. Pour le reste, disette. Continuons à souffrir. La ligne de reprise française sera ainsi :

ce qui est pénible sera ouvert (travail, transports, application en ligne de surveillance),
ce qui est agréable sera fermé (vacances, rencontres, concerts, soirées).

Le paradoxe est que, à la veille de cette reprise, côté maladie nous en sommes toujours au jour zéro, mais ceci est un autre débat.
Au-delà des impossibilités structurelles et humaines (il faudrait doubler le nombre d'établissements et quadrupler le personnel, on se retrouverait avec des files de 2,6 kms devant certains collèges), l’intégralité des mesures de distanciations sociales, de couverture du visage vont au strict opposé des mesures vigipirate encore en vigueur dans les établissements. Il ne sera jamais aussi facile de faire un attentat dans une école qu’à partir du 11 mai. Cela résume bien la folie de l’époque, monocentré sur ce virus : on accepte de prendre tous les autres risques pour échapper à un virus qu’on a de toutes les façons une forte probabilité d’attraper et dont, une fois atteint, on aura encore plus de probabilité de sortir indemne. Je ne sais pas si le virus restera dans les livres d’histoire, mais incontestablement on consacrera un ou deux chapitres à notre hystérie de 2020. L’année où l’humanité, au bout du rouleau, s’est tirée une balle dans la tête.

Entre temps pour certains pays, au premier rang duquel La France et son fiasco complet autour des masques et des tests, nous aurons la démonstration que certains chefs d’état ne servent strictement à rien (le « démerdez-vous » initial déjà contenu en sous-texte dans la première déclaration de Macron le 12 mars est à peu près sa seule constante en quarante jour). Le cas de la France est spécifique, il ne nous reste plus maintenant qu'un gouvernement, composé à deux tiers d'idiots du village et à un tiers d’amateurs de plus ou moins bonne volonté, qui navigue à la godille, avec quelques scientifiques autorisés sur la barque, au petit bonheur des caps décidés par l’androïde en chef qui n'a pas le pied marin.

Le succès provisoire de l’aplatissement de la courbe n’est que le nôtre. Confection de masque et salut public, ces quarante jours ont prouvé que nous avions les cartes en mains et qu'ils ne gèrent plus grand-chose.

#confinement jour 35 et 36

Les jours d'avant :
Jour 2 - Jour 3 - Jour 4 - Jour 5 - Jour 6 - Jour 7 - Jour 8 - Jour 9 - Jour 10 - Jour 11 - Jour 12 - Jour 13 - Jour 14 - Jour 15 et 16 - Jour 17 - Jour 18 -  Jour 19 - Jour 20  - Jour 21 - Jour 22 et 23 - Jour 24 - Jour 25  - Jour 26 - Jour 27 - Jour 28 - Jour 29 - Jour 30 - Jour 31 - Jour 32 - Jour 33 - Jour 34

#confinement jour 34 : le positif et le négatif

Cette crise aura révélé (en cas de doute) la philosophie du pouvoir actuel. A défaut de prévenir et aider, la France aura donc opté pour le surveiller et punir. Le peuple attendait des masques de l’état, l’état a distribué des contraventions. Le peuple se pensait protégé par des stratèges, il a découvert qu’il était géré par des techno-comptables à la petite semaine, sans vision autre que la coupe budgétaire aveugle dans les dépenses publiques (et qui n’auront probablement changé de paradigme au sortir du chaos).

Au-delà des polémiques sur son efficacité ou pas à court puis long terme, et sur son hallucinant coût économique, le confinement en lui-même est par essence un aveu d’échec de l'état. Et c’est comme toujours les plus pauvres qui le payent au prix le plus élevé : qu’ils vivent dans des conditions de forte promiscuité ou qu’ils doivent continuer à travailler physiquement ou les deux. Aussi absurde soit-il, en maison secondaire ou en pouvant continuer de travailler de chez soi, le confinement est « un luxe » pour beaucoup. Il est également clairement orienté pour protéger les classes supérieures.

Il y aura néanmoins quelques effets positifs à ce confinement : L’expérience en temps réel de l’insignifiance humaine face à la nature. Encore un an à ce rythme-là à Paris et l’on aura des lions et des girafes dans les rues avec un début de jungle sur les rives de la Seine. Nous sommes des parasites sur cette terre, et en tant que tels nous faisons beaucoup de dégâts. Après cette purification inattendue du ciel et du son, le retour à la vie normale dans les villes va être particulièrement pénible. Et, sans les terrasses de restaurants, les salles de spectacles, avec juste la pollution, la puanteur et le bruit et un risque de contagion plus élevé : le principe même de la ville n’aura plus de sens pour beaucoup. L’exode urbain devrait connaitre un boum. Cette pandémie n’étant qu’un commencement, quitte à mourir prématurément autant que ce soit loin de Paris poubelle.

Au-delà du ville/campagne : nous nous resserrons sur le local. Ce ne sera pas sans lendemain sur les solidarités, l'alimentation et notre façon de penser la consommation en général (là je suis plus sceptique, y a encore de la marge). Au passage, le tourisme à l'autre bout de la planète ou de l'Europe avec un billet d'avion à dix balles c'est je l'espère terminé pour un moment. Tant mieux.

Autre effet positif du confinement, et de la peur permanente, nous faisons un bon sanitaire intime radical. En décodé : on aura appris à se laver les mains. De ce côté-là rien ne sera comme avant, on se curera plus le nez avec la même insouciance.

Effet inattendu, mais tellement évident : pour beaucoup dans le tertiaire, les services dématérialisés, la digitale économie, la création et autres choses pas très utiles que l’on peine à définir : nous travaillons tout aussi bien voire mieux de chez nous. Paradoxe du numérique, on échange plus avec les gens du travail loin d’eux que cloisonné chacun dans son bureau. On s’évite également un nombre colossal de bullshit réunions, sans compter le gain de temps sur le transport. Tout devient souvent plus efficace. On gagne à la fois en productivité, en temps pour soi, mais aussi en sécurité pour l’employeur. Après cet épisode, certains employeurs, les plus malins et ceux qui auront survécu, devraient progressivement muter vers le lieu de travail délocalisé qui permet, c’est non négligeable, d’économiser sur les frais liés aux locaux et de ne plus avoir à s’emmerder avec les conditions de sécurité (qui devraient devenir draconiennes après cette période où l’on nous aura pris bien la tête h24 sur l’hygiène).

Autre enseignement (enfin confirmation) : s’ils ne paient pas d’impôts conséquents, les riches ne servent à rien. Il faut le répéter : en temps de guerre comme en temps de paix, un éboueur est incomparablement plus utile à la collectivité qu’un milliardaire ayant « optimisé » sa fiscalité.

Effet le plus positif du confinement et de la pandémie : le retour de la mort dans la vie. Si l’on arrive à sortir individuellement de ce prisme paralysant de la peur, ce sera un grand bon avant pour nos sociétés qui se vivent invincibles, éternellement jeunes voire transhumaines et autres conneries. Vouloir empêcher les personnes âgées de sortir du confinement est la preuve que l’état, soudainement procédurier sur la santé, ne saisi rien à l’humain. Un mois de liberté et de chaleur vaut mieux qu'une poignée d'années de désespoir et de solitude.

J’ai peu de règles de vie, mais quelques phrases qui balisent ma route et il y en a une que je n’ai jamais vraiment perdu de vue, elle est même une des raisons pour lesquelles je tiens à écrire mes journées et que je rechigne à reporter à demain ce que je peux faire aujourd’hui (même si j’ai encore quelques dossiers à traiter) : il est toujours plus tard que tu le penses.

Ça résumera peut-être 2020, je l’espère pour de meilleurs lendemains : il était plus tard qu’on le pensait.


Les jours d'avant :
Jour 2 - Jour 3 - Jour 4 - Jour 5 - Jour 6 - Jour 7 - Jour 8 - Jour 9 - Jour 10 - Jour 11 - Jour 12 - Jour 13 - Jour 14 - Jour 15 et 16 - Jour 17 - Jour 18 -  Jour 19 - Jour 20  - Jour 21 - Jour 22 et 23 - Jour 24 - Jour 25  - Jour 26 - Jour 27 - Jour 28 - Jour 29 - Jour 30 - Jour 31 - Jour 32- Jour 33

#confinement jour 33

Je ne suis plus certain du chemin. J’ai perdu l’habitude de la ville en voiture, encore plus dans cette dimension fantastique et sous ce soleil méditerranéen. Même si le trafic automobile a considérablement augmenté en 48h dans Paris, sur le boulevard périphérique c’est encore l’équivalent d’un début de mois d’août. Mon bâillon m’empêche de tourner la tête pour voir si une moto me double. Je mets quelques minutes avant de réaliser que je suis en troisième à 90 sur l’autoroute. J'ai quitté l'appartement sans papier ni attestation. Je crois même ne pas avoir fermé les fenêtres.

Passées les portes de la cité, l’abondance de vert. La joie de rouler la fenêtre baissée, les yeux séchés par le vent, sur ce qui ressemble à la route de l’été. Des images de vacances. Quand j’étais enfant et P. à mon âge, le catamaran sur l’étang, le soleil, des couleurs du Roussillon essentiellement, ce monde de lumière transperçant une fois l’an la routine, les engueulades beaucoup. Sur le Tornado qui trace sur la mer vent de le dos, P. me gueule dessus d'arrêter d'avoir peur parce qu'on ne risque rien. Je ne sais pas pourquoi j’y vais. On ne s'est pas parlé pendant toutes ces années. Ces derniers temps, c'était bien plus apaisé, je me préservais encore de toute conversation qui nous aurait impliqué l’un et l’autre trop intimement ou politiquement.

Pas de musique, juste le souffle enivrant de mon bolide de fortune. Une voiture qu’il m’avait prêté pour un voyage que je n’ai jamais fait, et voiture que je ne lui ai jamais rendu. Je sors et longe la forêt sur la départementale. Un monde paisible bien loin de notre remake septique de Paris brule-t-il. Un petit bourg, des pavillons aux jardins carrés, un  type tond son gazon en slip, une maman et sa fille traversent e rond point main dans la main. Si ce n’était pour les quelques camionnettes qui s'hasardent dans la rue principale, le village aux façades blanches est figé quelque part vers -30 avant CV (Corona Virus).

Je les retrouve d'abord au téléphone, on ne pourra pas tous le voir en même temps. J’en profite pour appeler L. C’est grâce à elle que je suis là : Fais ce que tu ne regretteras pas. Le docteur m’annonce que tout c’est dégradé très vite qu’il y a un cap a passer désormais et de l’inconnu. Je comprends aussi qu’il est encore conscient, mais que dans quelques heures quoiqu’il arrive il ne le sera probablement plus. C’est ce qui justifie notre visite alors que depuis des semaines elles sont interdites. On m’équipe de la tête au pied, combinaison de plastique, j’enfile enfin mon premier masque officiel et j'entre enfin dans la chambre. Interdiction de m’approcher de son visage. Je ne l’ai pas vu depuis des mois, plusieurs transferts des interdictions et surtout mon manque de courage  jusqu’à cet appel aujourd’hui. Amaigri, le souffle lent, quelques mouvements de main compensent des volontés de mots, des approbations ou bougonnements à l’identité sonore intacte. Je le devine surpris de me voir, ou plutôt de voir mes yeux dans l’interstice du sac plastique géant dans lequel je suis emballé. Moi qui ai passé ma vie à essayer de me différencier de lui, sur le lit avec le visage creusé il me ressemble plus que jamais. On me laisse. Je n’ai jamais imaginé vivre ce moment. Je ne sais pas ce que je dis et ce que j’aurais envie d’entendre si j’étais à sa place maintenant, est-ce que je me parle à moi ou à lui ? Je me lance :

(...)

Je pense au lui dans mon enfance s’il regardait cette scène en spectateur depuis son bateau et à ses moqueries évidentes. Certains personnes vivent les évènements et les regardent alors qu’ils les vivent. Ça m’amuse et je sais qu’il y pense aussi un peu parce qu’on a ça en commun. Je serre la main de celui a qui je n’ai jamais fait la bise et que je n’ai jamais appelé Papa. Il a de la force dans les bras, et ce regard assuré qu'il a toujours eu, le regard de celui qui ne doute jamais. Un souffle précis s’invite dans le silence. Il me demande :

"- Ça va ?"


Les jours d'avant :
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#confinement jour 32 : une question de temps

Les jours d'avant :
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#confinement jour 31 : les limites du com-finement

A 20h, j'étais en pleine confection de ratatouille et je n'ai donc pas écouté la prestation de l’andouille. Les réactions sont stupéfiantes. Si la plupart des journalistes et chroniqueurs des chaines d’info exécute à l’unisson un suçage de boules de professionnels, mais indécent à une heure de grande écoute, sur ma timeline Facebook c’est le sans-faute du ratage : 90% de mécontents, 80% de sceptiques et 40% qui préparent des bombes à balancer sur l’Elysée le jour de la sortie. Oui ça fait 210% mais on est en macronie : fuck la cohérence !

Je vous laisse lire le résumé de Thierry. 48 minutes pour rien. Toujours pas de test, toujours pas de masque et une date lâchée au doigt mouillé qui sera tout aussi bien repoussée de trois semaines dans deux semaines. L’étonnant est qu’on puisse prêter un semblant de confiance à ce que raconte ce type visiblement dépassé par la situation et empêtré jusqu’au coup dans ses contradictions. Il réussit tout juste à nous confirmer qu’il ne connaît pas la honte.

En un mois Macron a gagné du temps avec son confinement (rappelons une mesure pour protéger les riches apeurés et qui consiste à faire payer aux pauvres le poids d’une impréparation d’état). Que nous propose l’androïde un mois après ? De gagner encore du temps. Question : pour qui ?

La seule surprise est l'annonce de la réouverture des écoles le 11 mai. Là j’avoue que dans le grand bordel de la parole présidentielle, c’est du label rouge. Et dire qu’on me suggère que je suis un poil approximatif (si si), le mec est ceinture noire de portenawak, option j' te crache à la gueule. C’est ça ou il conçoit sa stratégie au Boggle.

Nous prenons bien évidemment le pari que la reprise scolaire n’aura pas lieu le 11 mai. Quelles conditions de sécurité pour les enseignants ? A ce jour aucune, ils sont une fois de plus les sacrifiés de l’histoire. Pour les élèves : Il n’y a déjà pas de savon dans la moitié des bahuts. Les enfants se retiennent toute la journée d'aller aux toilettes tant elles sont degueulasses, et je ne parle pas de la distance de sécurité qui impliquerait de doubler le nombre bâtiments scolaires en un mois. Ceci dit, rien n’est impossible à celui qui reconstruit Notre-Dame à mains nues en 5 ans (enfin dépêche toi quand même il n'en reste plus que 4).

Toutefois si c’était le cas et que la rentrée avait effectivement lieu le 11 mai, alors ce serait l'entrée officielle dans la stratégie de l'immunité collective (tout ça pour ça), le confinement n’aurait instantanément plus aucune raison d’être pour tous les individus et secteurs de l'économie. Pour une fois ce serait cohérent, mais ça ne l’est pas puisque non, restaurants, cinémas, festivals, vos vacances en général restent en stand-by. Quel est le sérieux d’un confinement sanitaire ou l’on pas le droit de se balader dans la forêt alors qu’on peut se faire livrer à domicile des sushis ou une console de jeu (fabriquée en Chine) ?

C’est un confinement Macron : de pure ´com. Un com-finement.



Les jours d'avant :
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#confinement jour 30

Réveil très tardif pour cette nouvelle journée de « vacances » pour A. et R. J'apprends par hasard que c'est Pâques et que c'est même férié demain. Je cours à l’aube dans le quartier avec la collective des criminels en bande organisée à savoir les runners. Les runners, ces gens abjectes et anti français dont un jury de sportifs sur canapé se permet de départager sur Facebook les "faux" des "vrais" depuis quelques temps.

Nous ne pourrons en sortir qu’en nous contaminant progressivement. Rester enfermé retarde ce processus. Nous ne restons enfermés que pour réparer les erreurs d’anticipation du pouvoir. Le pouvoir commence à craindre le retour à « la vie normale » et les procédures judiciaires qui ne manqueront pas de tomber.

Beaucoup de spéculations sur la prochaine allocation de Macron lundi soir. Réflexes panurgiques des commentateurs politiques : que va dire notre maître suprême ? Il va dire juin, mai, septembre. Oui mais quelle année ?

Ne nous emballons pas sur ce que va ou ne va pas dire l’androïde obsolète. Un indice : le 12 avril on en est toujours au 12 mars, ça devrait suffire comme info. Pas de masques, pas de tests, même pas l’ombre d’une piste précise et chiffrée. L’androïde est toujours en slip et nous toujours enfermés. Devant ce niveau d’incompétence n’importe quel stock manager aurait déjà été licencié depuis 3 semaines pour faute grave.

Déclarer une guerre sans munition, c'était une option risquée. La guerre de la crédibilité, il l’a déjà perdue. Chef de guerre ? Le mec n’est pas capable d’ouvrir une boite de petits pois sans se casser les deux bras et tout ce qu’il a su produire en un mois de paralysie de l’activité, c’est trois types d’attestation dérogatoire différentes. Napoléon serait jaloux devant tant d’audace, d'inventivité et d’ardeur au combat.

Profitons plutôt de cet indécent soleil, c’est autorisé, gratuit et ça sert concrètement à renforcer nos défenses immunitaires. La solution est en nous, surement pas en lui.

Je prépare moins de plats compliqués, j’applaudis moins au balcon, je partage moins de moments avec A. et R., je parle moins au téléphone, tristesse latente liée au manque de demain. En un mois nous avons revu toutes nos espérances, pourtant pas bien grandes, à la baisse. Nous n’avons devant nous qu’un quotidien absurde, sans perspective aucune, si ce n’est celle d’être fliqué et de rembourser "la dette". La question de l’intérêt de vivre dans un tel monde qui garderait les défauts du précédent en y ajoutant la peur et les restrictions de liberté se pose. Le pouvoir s’expose à de très dangereux lendemains si ce confinement se poursuit. Ce n’est pas tant les « anti macron » traditionnels qu’il doit craindre mais celles et ceux qui, par colère, désespoir et bientôt par faim, vont inévitablement le devenir. Cela prendra un mois, deux, peut-être six, mais quand nous aurons tous saisi l’ampleur des contraintes (le confinement n’est qu’un amuse gueule) pour sauver quelques dizaines de milliers de personnes dont les trois quarts avaient au départ une forte probabilité de mourir dans l’année, nous risquons tous de devenir de dangereux radicaux.


Les jours d'avant :
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#confinement jour 29 : Pâques au balcon

Rien ne me sera donc épargné. La file d’attente au Bouffe Market (ma toute première file en un mois), une dame qui me gueule dessus parce que je suis trop près d'elle arrivé aux caisses, la chanson de Jean-Jacques Goldman pour les infirmiers dans la sono qui a remplacé mon Marvin Gaye habituel, et le bouillon de culture saupoudré des annonces d'une voix douce qui toutes les minutes nous rappelle que :

« Chers consommateurs, gardez vos comportements habituels,  il n'y aura pas de pénurie. Cessez de vous égorger à l'Opinel dans les rayons pour ce paquet de farine. Ne cherchez pas à jouer au pâtissier comme sur M6, notre chef bien aimé l'a dit : nous sommes en guerre. Ne faites pas de gâteaux, continuez plutôt à acheter nos merdes garanties en nitrate d’aluminium et riche en glucides de synthèse, ainsi que notre sélection discount de produits toujours importés de l'autre bout de la terre en cette période de blocus des frontières. Et surtout n’allez pas courir, c’est très dangereux pour la santé. »

Mes vieux rêves de destruction de la race humaine décidément trop conne pour survivre me reviennent enfin, c’est le signe que je vais mieux.

Malgré ce petit rapprochement social matinal, c’est une belle journée avec les gamines, dessin, musique et balade en rollers dans les rues vides de la capitale. Il y a apparement une vraie différence entre certains quartiers de Paris si j’en crois les témoignages. Vers ici, et hormis quelques spots, ça se vide de jour en jour. Il y aurait un débat sur le côté moutonnier des joggers (évidemment la visionnaire Hidalgo leur a réduit tous les créneaux de sortie), mais ce n’est rien comparé à celui du type qui fait ses courses. Très étonnement, alors que nous ne manquons pas de courageux commerçants d’alimentation ouverts quinze heures par jour, tous les jours, les files d’attente sont toujours aux mêmes heures et devant les mêmes magasins. Attendre entassés, cette passion française.

Sinon, très paisiblement, au rythme des annonces contradictoires quotidienne du gouvernement, et alors que nous avons pris 3 millions de chômeurs partiels supplémentaires en un mois (pour passer à 8), le pays poursuit sa glissade entre délire collectif et schizophrénie individuelle, le tout teinté de grande dépression (dans tous les sens du terme).

En janvier : ils se foutent de la gueule des chinois.
En février : ils se foutent de toi quand tu portes un masque dans la rue.
En mars : ils stockent du PQ pour un siècle.
En avril : ils te dénoncent aux flics parce que tu discutes dans la rue.

On n'est pas spécialement pressé d’arriver à mai finalement.



Les jours d'avant :
Jour 2 - Jour 3 - Jour 4 - Jour 5 - Jour 6 - Jour 7 - Jour 8 -  Jour 9 - Jour 10 - Jour 11 - Jour 12  - Jour 13 -  Jour 14 - Jour 15 et 16 -  Jour 17 - Jour 18 - Jour 19 - Jour 20  - Jour 21- Jour 22 et 23 - Jour 24 - Jour 25  - Jour 26 - Jour 27 - Jour 28

#confinement jour 28 : nulle part ailleurs

Les jours d'avant :
Jour 2 - Jour 3 - Jour 4 - Jour 5 - Jour 6 - Jour 7 - Jour 8 -  Jour 9 - Jour 10 - Jour 11 - Jour 12  - Jour 13 -  Jour 14 - Jour 15 et 16 -  Jour 17 - Jour 18 - Jour 19 - Jour 20  - Jour 21- Jour 22 et 23 - Jour 24 - Jour 25  - Jour 26 - Jour 27

#confinement jour 27 : les jours heureux

Notre chef de guerre et son gouvernement de pieds nickelés s’enfoncent dans le tragi-grotesque de jour en jour.  Notre confinement confine à l’absurde, mais le temps est superbe. Profitons en tant qu’on a encore le droit de regarder le ciel sans être dénoncé.

Pour les points positifs : je ne peste plus sur la vie parisienne, ses bagnoles partout et la densité démographique. Non c’est plutôt zen. Ça sent la campagne, je travaille les fenêtres grandes ouvertes avec des concerts d’oiseaux du matin au soir en guise de musique et la nuit des étoiles dans le ciel. Le niveau de stress a considérablement baissé en un mois dans le quartier, les distances sont globalement respectées. Les masques sont aléatoirement portés, à commencer par les personnes âgées dont la plupart se contrefoutent totalement de ce barnum hygiéno-hystérique et liberticide. On n’empêchera jamais mon vieux voisin d’aller acheter sa baguette de pain tous les matin, c’est vital pour lui, c’est son jogging. Et si on lui demande de choisir entre ça ou des mois de réclusion volontaire (pour finir par crever tout seul dans son appartement, pour ne pas avoir à crever tout seul à l'hôpital), il choisira la baguette du matin.

Il règne donc une relative insouciance dans le quartier. La crise sanitaire n’est que l’apéritif de ce qui nous attends : la crash social et économique de masse. Applaudirons-nous toujours au balcon du soir quand les lettres de licenciement économique vont pleuvoir ? Applaudirons-nous toujours quand on nous prélèvera directement sur nos comptes pour rembourser l’ardoise ? Applaudirons-nous encore quand la seule réponse fiscale aux conséquences du confinement sera la répétition exacte des causes qui ont conduit au confinement : à savoir les coupes drastiques dans les dépenses publiques ?

Ça me coute de l’écrire mais le confinement était la seule solution pour tenter de corriger l’impréparation du gouvernement. C’est une solution d’urgence qui se double aussi d’un piège à cons.

En nous calant au diapason de la terreur, on a perdu toute rationalité. On a commencé par les achats compulsifs de PQ, on continue par des demandes de plus d’autorité alors même que les chiffres des victimes, aussi terribles soient-ils, sont à relativiser. On va vers 20 000 décès dont la majorité le seront au moins autant à cause de leur âge avancé que du virus. En 2019 : il y avait 620 000 décès en France. Le confinement est aussi une solution de luxe. On le doit surtout au fait que le virus est aveugle aux barrières sociales qu’il touche aussi les classes supérieures (on peut même penser que, étant ceux qui voyagent le plus - et les plus sceptiques à la fermeture des frontières - ils ont été les principaux vecteurs de contamination). Si ce virus n’avait touché que des coins défavorisés, il n’y aurait aucun confinement national, on aurait "au mieux" juste bouclé ces zones.

Ça ne durera évidemment pas, il y aura plus de décès Covid-19 chez les pauvres que chez les riches à cause de leurs conditions plus précaires de confinement et le fait que pour beaucoup ils continuent à travailler physiquement dans des conditions sanitaires toujours bricolées (la belle gueule de la quatrième semaine de « guerre »).

Si le virus touche les classes supérieures, le confinement et ses conséquences économiques moins. Dans ce domaine, j’ai beau essayer d’être optimiste, ça va chahuter très très fort. Et on ne comptabilisera pas aussi scrupuleusement les victimes sur BFM.

La boss de la BCE a prévenu : on va payer pour tout ça, longtemps, si longtemps qu’au bout de la route, si on survit jusque-là, le virus ne sera plus qu’un lointain souvenir.

« - Tu te souviens. Ce printemps où nous applaudissions sur nos balcons. C’était les jours heureux. On avait un balcon. »

#confinement jour 26

1968. Un an après être partie de Hongkong, la grippe fait, en deux mois, 31 226 morts en France. A l'époque, ni les médias ni les pouvoirs publics ne s'en étaient émus.  A lire dans Libération (07/12/2005)

Pas de confinement à l'époque, pas de BFM non plus, tout ça été relayé dans un entrefilet en page 5 de Libération et nos anciens profitaient du joli mois de mai.

A lire aussi : "Quand l'Europe se moquait des épidémies" sur le site du Temps.

Restons chez nous donc. Mais ne fumons pas (73000 morts/an en France). Restons chez nous et après tout ira bien. Après quand ? Où en est-on à bientôt quatre semaines de confinement ? Nous n’avons toujours pas de masque, pas de test, pas de place dans les hôpitaux, pas de remède, pas de solution, même pas de chiffres clairs. On a "gagné du temps". Lequel ? On ne sait même pas. Le tout pour un nombre de vies sauvées qu’on ne pourra par définition jamais connaître et qui ne sera jamais assez. Restez chez vous, c’est la seule réponse à toutes les questions. Combien de temps ? Bah, comme le reste : on ne sait pas. La seule issue du confinement étant, dans sa volonté de ne pas se confronter au virus, encore plus de confinement.

Cet article du Monde sur les scénarios de sortie de la crise sanitaire est plutôt bien foutu. Je n'en retiens pourtant qu'une phrase, la seule certitude : On ne peut donc compter pour l’instant que sur la protection naturelle des personnes déjà contaminées. 

Le spectre du désastre économique et les catastrophes sociales et humaines engendrées par cette paralysie de l'activité, s’invitent timidement dans le débat sur la date du pic. Entre deux recettes de cuisine et les conseils bien-être de France Inter pour faire de ses deux mois de privation de liberté, une expérience enrichissante et chaleureuse, ça commence à peine à esquisser du bout des lèvres le mot récession alors qu’on est déjà en plein dedans. Là non plus on ne peut pas chiffrer, mais ce sera bien plus que le nombre victimes total de ce maudit virus. Personne ne semble y croire au moins aussi fort que personne ne pensait en décembre qu'une épidémie de chinois pourrait nous concerner un jour.

On ne va pas être totalement pessimiste, on a quand même gagné deux trois trucs en quatre semaines : Des tutos pour faire des masques en slip, l’interdiction de péter dans la rue bientôt inscrite dans la loi d'urgence et une course d’audace des maires de France pour décrocher le pompon au concours de l’apprenti dictateur. Un salarié français a même réussi à décrocher un test (certes positif) en allant chercher des masques en Chine.

Que demande le peuple ?


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#confinement jour 25 : les morts-vivants qui nous gouvernent

J’apprends que courir va être interdit sur Paris de 10h à 19h. C’est une connerie, une de plus, de la mairie de Paris au diapason d’un pouvoir d’ectoplasmes technocrates qui prennent les citoyens pour des cons. Il y aura donc trois fois plus de gens au même moment aux mêmes endroits, mais on n’est plus à cela près.

Que ces têtes de cons s’occupent de nous fournir des masques au lieu de redessiner le nouvelle France avec la seule chose dont ils sont capables : dresser des PV (ou plutôt faire dresser des PV par des policiers non protégés).

On n’a pas attendu leur concours Lépine de mesures à la con pour faire attention à nous, aux autres et à la santé en général. Leur autoritarisme à bout de souffle va leur péter à la gueule tôt ou tard.

On s’interrogera sur la poursuite de cette logique bête et méchante (dite du « quoi qu’il en coute ») visant à éviter à tout prix le virus quand il sera clairement prouvé (c’est fortement soupçonné) qu’il se transmet aussi à l’intérieur des « habitats sanctuarisés » via les animaux domestiques. Et oui, Poupoune est aussi un porteur sain de proximité. Hidalgo aura-t-elle les couilles de pondre un arrêté pour euthanasier les chiens et les chats de ses fidèles électeurs ?

Wait and see*.

Il y a trente jours cette clique de neuneus traitaient de fascistes ceux qui osaient émettre l’idée que quand même faudrait, peut-être, un petit peu fermer les frontières si le virus était si dangereux. 28 jours plus tard, alors qu’ils se font pipi dessus (et oui, c’est pas de chance, le virus touche aussi les classes supérieures) ils en sont réduits à pondre sur une base quotidienne des attestations minables qui vont en venir à se contredire les unes avec les autres. Toi tu cours à 7h, toi tu marches à cloche pied entre 8h et 9h, les jours impairs mais juste dans ta cour et toi tu marches sur les mains de 5 à 7. Toi tu peux en revanche faire de la marche nordique, mais seulement si tu fais tes courses simultanément les jours de pluie. Si tu ne le fais pas pour toi, fais-le pour que notre ancien monde et nos avantages survivent encore un peu.

En attendant je rajoute Anne Hidalgo à la liste des morts-vivants qu’il faudra dégager à coups de pied dans le derche à la première éclaircie : Emmanuel, Edouard, Sibeth, Christophe la gourmette et toute la start-up nation aux abois.

Leur capitale est moribonde, leur religion libérale est dans le trou, leur Europe est morte. Ils n’ont aucune solution à nous apporter : ils sont le problème.

(*"Waf waf" pour nos meilleurs amis.)


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#confinement jour 24 : leçon du silence

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#confinement jour 22 et 23

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#confinement jour 21 : mieux que rien

Ça se rapproche.

Course triste. Manque d’envie, probablement pas mangé assez de fruits. Les filles s’habituent à mon passage matinal devant les fenêtres de C.. A. ne vient même plus me saluer. Le stress diminue, mais l’abattement larve. Thierry Crouzet ne manque pas d’optimisme sur son blog (malgré sa saine colère contre un gouvernement de technocrate qui compense sa nullité en glissant tranquillement dans la dictature).

Pour être débarrassé de ce virus, il faut soit resté confiné, soit être vacciné, ou que les 2/3 tiers de la population soient infectés et immunisés.

1 / Le vaccin c'est pour dans un an, voire deux.

2 / Comment veux-tu être immunisé si tu restes confiné ? Tu n'es qu'un futur infecté qui aura passé six mois enfermé. Sans compter que tu perds peu à peu tes défenses immunitaires.

A un moment, il va falloir regarder les choses en face et arrêter de collectivement se suicider à petit feu. Le confinement permet de protéger le système de santé, de ralentir le carnage, de sauver des vies, mais le confinement n’est pas une solution. A son issue, on en revient au jour 0. Prolongé, on détruira  plus qu’on ne sauvera. C’est un labyrinthe construit dans l’urgence par des gens qui n’ont pas le plan de sortie. C’est l’option perdant-perdant la moins pire quand tout a raté. Quatre décès sur cinq dus à ce virus surviennent dans la zone, et au-dessus, de l’espérance de vie des Français. A-t-on à ce point oublié que vivre tue ?

Le soir le Premier Ministre, au bout du rouleau, lance une énième opération « le gouvernement contrôle » à la télé dans la lignée du démerdez-vous show de Macron du 12 mars. On y apprend rien, ou plutôt discrètement que l’on va bientôt manquer de médicaments. C’est ballot, on a les meilleurs labos mais on fait tout fabriquer en Chine. Ces gens ne contrôlent plus grand-chose. Alors ils feront ce qu’ils savent faire : des déclarations à la télé et de la paperasse. Ça vous allez en avoir de belles attestations BP77 alinéa 3121 avec exception dans le cas susmentionné dans l’article 319, et dans des délais bien plus courts que la livraison de masques.

Je croise encore des types sans masques dans la rue (en plein "pic"), la majorité. J’intercepte une bribe de conversation à l'épicerie de l'autre côte du trottoir :

- La semaine dernière, ils disaient que les masques ne servait à rien. Il parait que l’on peut s’en faire en tissus c’est mieux que rien.

Voilà où on en est. « C’est mieux que rien ». Etre ici c'est mieux que de ne pas y être. Il n’y a plus d’avant, pas d’après, il y a juste des attestations dérogatoires de sortie pour respirer.

On va s'en sortir. Sans eux. Ils sont finis.

Update : finalement la plante va bien.


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#confinement Jour 20

#confinement jour 19

En rédigeant mon attestation de déplacement dérogatoire quotidienne me vient à l’esprit que c’est de l’état que nous devrions exiger un dédommagement de 135 euros pour chacune de nos sorties SANS MASQUE pour se ravitailler en denrées de première nécessité ou pratiquer une activité sportive individuelle.

Si l’erreur d’évaluation est collective, nous ne sommes pas élus pour anticiper. Nos gouvernants si. 19 jours de confinement et pas l’ombre d’une protection pour moi et mes proches autre que le bâillon à l’écharpe. Des médecins se protègent avec des masques de plongée Décathlon. Un ministre de l'action et des comptes publics d'un gouvernement qui a supprimé l’ISF, qui s’assoit chaque année sur des dizaines de milliards d’évasion fiscale et qui a dilapidé des crédits d'impôts "compétitivité" en pure perte, appelle à "une grande solidarité nationale" (une cagnotte à vot' bon coeur) pour lutter contre le virus.  Et on me bassine avec l’Europe depuis mon enfance ? Nous sommes un putain de pays du tiers-monde en puissance.

Gardons cette colère pour plus tard. J'ai déjà des idées encore à l'état d'ébauche mais aux perspectives stimulantes.

Suggestion : l'androïde en slip Decathlon catapulté dans une piscine de virus à l'état visqueux.

- ahblouggllg...sauvez-moi...blougblup.

- T'as pas besoin de bouée Manu, les bouées c'est pour le personnel soignant !  Et puis tu ne saurais pas t'en servir.

Blourp. (bulle d'air contaminé qui éclate à la surface).


Le nombre de morts parait-il augmente en flèche, principalement sur Paris. Je m’en tiens à deux fois dix minutes d’information par jour. Au-delà c’est sérieusement compromettre son équilibre mental. C’est un des gestes barrières les plus importants.

Dix minutes ça suffit. D’un côté de l’info spectacle version macabre : les mêmes gueules d’experts autoproclamés depuis vingt ans (voire quarante) qui se batailleront encore sur les plateaux télés le décryptage de la référence biblique dans le dernier discours de Macron, trois minutes avant la fin du monde. De l’autre côté :  les nouveaux prophètes incontestés en blouse blanche. Ceux-là pourraient nous dire de sauter par la fenêtre avec l’espoir d’être immunisé, on est pour le moment dans un tel état de stupeur qu’on le ferait.

Courir à l’aube, se ravitailler aux heures creuses. Si ce n’est la terreur sur certains visages masqués et quelques silhouettes qui se détournent dès qu’elles m’aperçoivent à moins de vingt mètres, je ne perçois rien  de "la vague d’infectés". Une ambulance attend coffre ouvert un malade devant un immeuble. Rien de bien spectaculaire. Le silence toujours. C’est sur les réseaux, par les récits bouleversants et les commentaires factuels, que je sens la maladie roder et s’approcher. C’est là, de plus en plus affirmé, encore contenu à des cercles pas trop proches.

Rien à même de gâcher ma course matinale, presque honteuse lorsqu'on la superpose aux témoignages des soignants et des malades. Rester prostré c’est se laisser bouffer. Courir rend euphorique. Se confiner et avoir peur, c’est la double peine. C’est à la fois subir la privation de liberté et la terreur de ne plus être prisonnier. La peur nourrit la peur. Ces escapades pour faire du sport sont essentielles. Si ce mois devait être le dernier, le mois d’incarcération qui le précèderait serait la plus médiocre des conclusions.

Un type qui fait sa gymnastique contre un lambeau de façade ensoleillé me lance un "bonjour !" souriant comme si on se connaissait depuis des années. Des petits riens réchauffent nos journées.  Il y a deux types principaux de comportements dans les rues de confinés. Ceux qui filent têtes baissées, rationalisant même leur souffle, et ceux dont les yeux pétillent en vous regardant. On passe surement chacun de l'un à l'autre au gré des jours et de nos tourments.

Au téléphone des signes de détresses intérieures à "seulement" deux semaines pour la plupart. Ce confinement nous pousse au propre comme au figuré dans nos retranchements, au bout de nos failles, de nos contradictions mais aussi de nos forces intimes, des forces peu utilisées, insoupçonnées, dans notre monde de la démonstration.

* * *

L'après-confinement m’inquiète plus que ces semaines de retraite forcée. Nous ne reprendrons pas tous, et pas tous au même moment, une vie qui mettra de toutes les façons des mois à se caler sur une routine sanitaire composée de distance et de propreté. Autant dire que la vie à Paris va non seulement être compliquée mais définitivement absurde, la ville devenant une coquille vide purement contraignante. L’après-confinement c’est aussi un pays redéfini avec des zones fermées, et des poches de disruption locale : un retour à la terre, aux initiatives artisanales, industrielles mais aussi des « Banlieues 13 ». Autant le regarder en face : les voyages à l’étranger, en Europe, en France, la plage l’été, l’après boulot en terrasse, le boulot tout court pour certains, le nouvel Iphone tous les ans, le petit ciné avec les potes, les concerts et spectacles à plus de douze dans la salle, une croisière Costa Branletta all inclusive en mer âgée avec Christophe Barbier et toute la rédaction de Valeurs Actuelles…. Tout ça c’est fini pour un moment.

L’après confinement ne s’opérera qu’à la condition de tests généralisés. Là aussi, les prêches présidentiels cachent mal l'impuissance politique et quelques règles mathématiques : ce process va prendre des mois.

Suivre les conseils de L. et ne pas se projeter. Vivre l’instant, s'enrichir d'une expérience hors d’une époque qui nous ne satisfaisait pas. C’est à nous de reprendre la main sur ce "monde d'après" dont seules les grandes lignes sécuritaires semblent pour le moment se dessiner. Je ne sais pas de quoi ce monde sera fait, je sais en revanche qu’il ne faut pas l’aborder sous l’angle de la peur. Si nous y entrons effrayés, nous aurons tout perdu.


Les jours d'avant :
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#confinement jour 18

J’ai pourtant une bonne endurance dans le domaine, adolescent j’ai passé des étés entièrement seul dans une grande bâtisse loin de tout, j’ai expérimenté les joies de la retraite isolée dans un coin paumé les deux premières années de ma trentaine, j’évite le plus souvent les rassemblements de plus de trois personnes et je ne parle pas de la majeure partie de mes journées des deux dernières décennies qui ressemblent à s’y méprendre, quelques sorties pour courir en moins, à cette période de confinement. Mais ici tout à une autre saveur : celle de l’attestation, de la dérogation, de l’autorisation, du flicage, de la peur, la peur  des autres et celle construite heure après heure jour après jour en nous par nous.

#confinement jour 17 : Le pic d'inutilité

R. me réveille à l’aube pour que nous sortions courir. Emmitouflés et à moitié endormis, nous improvisons un jogging à basse tension dans les rues aux rideaux de fers baissés. Esquiver les fraiches rafales du nord, viser la moindre rue dans l’axe du soleil.

Passage par la rue de C. qui nous salue du balcon. Les fenêtres de vie laissent échapper les échos des nécros sur la chaine d’info. Comme à chacun de mes passages matinaux, le voisin du dessus ouvre ses volets pour nous scruter. A. a une bonne foulée, R. est à la peine, mais cette sortie après deux jours d'enfermement nous fait le plus grand bien.

Le SDF, et son histoire rangée dans une succession de cartons, occupe toujours le coin de cette rue que je prends tous les matins pour aller travailler. En ce dimanche figé, il est à lui seul l’humanité.

Nous ne croisons dans le périmètre autorisé que deux policiers sans masque à l’angle de la rue anciennement commerçante. La faible présence policière constatée ici contraste totalement les contrôles sauvages et sans respect dans certains quartiers et villes de banlieue dont je lis les rapports sur les réseaux sociaux.

A bien y regarder, il y a ici moins de présence policière qu’en temps normal. Le peuple se confine, s’auto-discipline et se police tout seul. Nous devenons chinois. Je me rappelle les deux derniers mois sur le chemin du travail (dans le quartier chinois parisien) avec une baisse continue de la densité démographique. Le quartier chinois se vidait progressivement. J’ai d’abord mis ça sur le compte d’une vague phobie des parisiens alors qu’il s’agissait plus vraisemblablement d’un auto-confinement préventif des résidents bien au fait de la réalité de la crise sanitaire par-delà la muraille de la com.

Nous avons bien fait de profiter du soleil, la grisaille d’un long dimanche plombe une capitale qui passe à l’heure d’été dans l’indifférence générale.

Nous préparons notre traditionnel flan du dimanche. C’est à la fois délicieux et nourrissant, une vraie pâtisserie de crise. Je découvre un second dessin animé de Myasaki, Ponyo sur la falaise, c’est le programme parfait pour la période. Du rêve et de la couleur sans mièvrerie, et un sous-texte écologique de chaque instant. Je m’entraine à jouer le Perfect Day de Lou Reed au piano. On se plaignait de ne jamais avoir le temps de faire ceci ou de réaliser cela. D. m’envoie un message pour me supplier de ne pas sortir de chez moi. Il y a trois semaines on prenait des pots entassés en terrasse en relativisant, dans les meilleurs des cas, les drames de nos voisins qui l'avaient bien cherché. Trois semaines après, du fond de nos cellules, on se relaye par SMS la propagande d'état. Nous continuerons à sortir. Comment faire autrement ou sinon se suicider pour ne pas avoir à mourrir ?

Au téléphone, L. est en colère "contre tout ça", l'absurdité, l'impossibilité de nous retrouver pour une simple histoire de mauvaise anticipation, d’amateurisme collectif et d’incompétence au sommet. Canaliser la colère et la retourner sur l’action, agir, écrire, dessiner, aider mais aider au plus juste sans être chaperonné ou homologué par l’état soucieux désormais de surcontrôler d’une main ceux et celles qu’il a lâchés de l’autre. Certitude ancrée que rien ne pourra faire taire cette colère après, chaque jour de confinement nous confirmant un peu plus qu’ils ne sont plus rien, que nous avons les cartes entre les mains, que nous n’avons que trop contribué en spectateur-votant à l’info-feuilleton du pouvoir.

Ce moment est la plus cinglante démonstration de leur inutilité, voire pire. Le pouvoir n’est intéressé que par le pouvoir, le peuple il s’en lave les mains. On va obéir, que faire d'autre ? On va obéir, oui, mais combien de temps encore ?

Hasard ou pas, je la lisais hier, Annie Ernaux ce matin sur France inter : https://www.franceinter.fr/emissions/lettres-d-interieur/lettres-d-interieur-30-mars-2020

#confinement jour 15 et 16

J’ai peut-être tout simplement rêvé tout cela, mais ça me suffit pour que ce soit vrai.

#confinement jour 14

#confinement jour 13

#confinement jour 12

Silence et beau temps sur la quartier, le climat est trompeur sur Paris. Je reconnais presque mon ciel perdu de la côte charentaise. Un nouvel ami à la maison : un escargot me tient désormais compagnie sur le mur de la cuisine. Par où est-il rentré, comment a-t-il grimpé aussi haut ? J'y vois le signe d'un changement positif du climat sur Paris à l'air purifié.

L’événement people de la journée, c’est la descente au ravitaillement. Tel un héros de Prison Break, je me suis tatoué sur l'avant bras le plan du SuperBouffe Market. Mon but : accumuler des vivres, ne croiser personne, ne pas me gratter le nez, survivre quoi. Mes passages ici sont assez rares pour que je constate une légère flambée des prix 5 à 10% sur pas mal de produits en deux semaines.

Plusieurs commerçants du quartier n’acceptent plus les clients physiques, il faut commander sur internet. D’autres s’auto placent en couvre-feu. Horaires de guerre : 7h-17h. Je n’aime pas du tout l’ambiance dans laquelle on glisse très tranquillement, les mains propres, surlavées au gel hydro-alcoolique. Il parait que dans les campagnes, faute de main d'oeuvre, les légumes partent à la benne. Paradoxalement, et alors que les frontières (comme les marchés ouverts) sont fermées, je trouve encore des tomates espagnoles au supermarché. Le ministre de l’agriculture appelle les neo-chômeurs pour cause de confinement à travailler dans les champs, en totale contradiction avec les mesures annoncées au même moment par le premier Ministre. On marche collectivement cul par dessus tête (sans masque) sur une base désormais horaire.

La rumeur table sur six semaines d’enfermement. Certains parlent de deux ou trois mois, les demandent même. Je n’en reviens pas d’un tel renoncement volontaire à nos libertés fondamentales sans fondement scientifique autre que ceux "vus à la télé". Notre soumission, à laquelle je contribue bien volontiers, m'effraye encore plus que cette contagion. L’esprit est court-circuité, tétanisé. Macron n'en espérait surement pas autant. Je suis prêt à parier que cette improbable histoire de confinement ne lui plaisait pas (d'où les atermoiements du début) et qu’il ne sait plus à désormais plus à quel saint scientifique ou économique se vouer.

Le bilan de son quinquennat sera exactement l’inverse de ce que pourquoi il a été élu : il renationalisera à tour de bras, le pays va se prendre une gamelle de PIB historique, il aura défoncé tous les pactes de stabilité et aura été le premier président à payer des semaines les gens à rester chez eux. La cause est grande c’est entendu, mais il aura été le premier président à foutre l’intégralité du pays à l’arrêt. D’autant que c’est sans fin, il n’y aura pas d’issue heureuse. Il y aura des morts de ce virus, on ne sait juste pas combien ni sur combien de temps puisqu’on ne sait pas les compter. Comment conclure un tel cycle ? Comment redémarrer comme avant ?

Même si nous sommes copieusement mis à contribution et que nous sommes tous concernés (les Français sont inquiets à 87%, et 73% à considérer, malgré les mesures, que La France n’est pas prête à faire face au virus*), Macron sait que la patience aura des limites, (le barnum autour du professeur marseillais en est le premier révélateur) et que le peuple va progressivement y laisser sa peau mentale. Pour l’instant nous dansons, en intérieur, sur une bombe qui tôt ou tard lui explosera à la gueule quand on sera las d’applaudir chaque soir à 20h comme seule activité physique de la journée.

Il sait aussi que quoi qu’il arrive son quinquennat sera marqué par ce premier semestre 2020 (qui tombe au milieu de son mandat) et qu’il est cramé. Quelle meilleure solution de ne pas perdre les élections que de simplement ne plus les organiser ? Nous n’en sommes pas là. Et pourtant. Qui aurait seulement pu imaginer, il y a encore trois semaines, cette assignation nationale à bouffer des chipsters sur canapé pour combattre un ennemi invisible ? Qui aurait pu imaginer que l’on observerait, à la place des publicités sur les abris bus parisiens, des affiches à slogan unique (sur fond de couleurs douces) nous ordonnants de nous laver les mains et de rester à la maison ? Il y a l’épaisseur d’une feuille de cigarette entre notre peur légitime et la totale perte de contrôle collective, planétaire. L’évaporation de la démocratie nous attend au tournant et le pire c’est qu’on ne sait même plus voir où se situe ce tournant tant chaque jour nous plaque un peu plus la gueule par décret dans les eaux visqueuses du non-retour.

"Il est plus facile de faire sortir le dentifrice du tube que de le remettre dedans".

Il faut vite sortir de cycle sanitaire qui nous fait glisser dans un autre monde confiné. Le durcissement ou le prolongement est un faux débat. Une quarantaine c’est quarante jours. Au-delà, c’est que l’on à d’autres intentions et/ou que l’on obtiendra d’autres résultats.

*sondage Elabe/BFM du jour

#confinement jour 11

A. et R. sont rodées. Grâce au suivi serré de l’instituteur et de certains professeurs, j’arrive à maintenir un semblant d’école et de disciplin, même le dimanche (celui ci ne voulant plus rien dire).

Le temps confiné en décor unique permet de décrocher de la notion d’horaires. Si ce n’est pour les applaudissements de vingt heures, nous évoluons dans une longue plage floue d’occupation de l’espace s’organisant autour du soleil. Je me trimballe avec mon pot de terre et sa pousse de coquelicot, le matin d’un côté de l'appartement, l’après-midi de l’autre. Nous ne regardons plus la télé, n’écoutons que peu de musique. Le silence est apaisant, pour l'instant. Si ce n’était pas pour cette petite interdiction de sortie cela ressemblerait presque à un long week end de vacances. L. me dit au téléphone qu’elle n’a plus envie de sortir, c’est un peu pareil de mon côté. Les rats des villes s’habituent à leur cage dorée.

Le soir venu, nous faisons le bilan des occupations de la journée, A. ne sait plus si on n’a fait tel ou tel exercice de fitness ce matin ou hier. Tout se confond, tout est à la fois lent dans l’instant et fugitif dans le souvenir. L’autre bout du monde, c’est trois rues derrière. Le virus n’est plus qu’une chimère, nous ne voulons rien en percevoir. A quoi bon ? A chaque fois que je vois la tête de l’androïde et de son parterre de teubés, je me sens devenir haineux. Mieux vaut éviter. Je craignais une restriction du jogging et j’apprends que le Premier ministre vient de passer l’autorisation de 30 minutes à une heure en complément de la fermeture des marchés ouverts qui pourront quand même ouvrir s’il est décidé en local de ne pas les fermer (si si vous avez voté pour ces connards).

Un confinement total n’a pas de sens sans test généralisé. Un confinement total est impossible sans ravitaillement alimentaire. Un confinement total est illusoire sans policiers protégés. Le gouvernement est pour le moment incapable d’assurer les trois. Un confinement total est surtout une preuve d’échec, la démonstration par l’exemple de la faillite des gestions néo-libérales des nations, dont les chefs de service, fidèles à leur tradition, font désormais payer le prix de leur nullité à chaque citoyen.

L'espoir d'une "amélioration" ne tient qu’à la responsabilité des Français et à leur capacité à encaisser cette aventure intérieure. Quel sera le point de bascule ? Pour l’instant nous avons l’air responsables et motivés, en résumé : nous avons tous plus ou moins peur pour nous et nos proches. Mais qu’en sera-t-il dans deux semaines, trois, un mois ou deux ? Quel sera le point de bascule de l'équilibre fragile entre cet effondrement intime et collectif, notre psychologie d’intérieur puis l’économie dévastée d’un pays, et le nombre de vies sauvées ? D’autant que ce nombre ne sera, par définition, jamais assez et qu’il tourne dans le vide tant que l’intégralité de la population n'est pas testée.

Dire que l'on raillait avec le plus grande morgue il y a encore un mois ceux qui s’aventuraient à évoquer, à minima, une fermeture des frontières si la danger était à ce point sérieux. Vous vouliez de l’échange ? Et bien restez chez vous maintenant.

A bien y regarder, j'ai l'impression que cette pousse de coquelicot n’est qu’une vulgaire salade.


A lire : https://france.attac.org/se-mobiliser/que-faire-face-au-coronavirus/article/et-maintenant-on-culpabilise-les-citoyens

#confinement jour 10 : L'intime collectif

J’entends les critiques de Twitter (que sait faire Twitter à d’autre ?) sur les diaristes en herbe, ces privilégiés qui romancent l’épidémie en retrouvant la plume et leur héros préféré, eux-mêmes, "sans avoir à s’embarrasser des figurants" comme l’écrit très justement Pacôme Thielemans.

J’aime les journaux intimes, tous même les mauvais, leur lecture est quelque part rassurante, leur rédaction apaisante. Ecrire le quotidien est mon autre drogue avec la course en solitaire, si proche : rigueur quotidienne, maintien d’une pratique physique et intellectuelle, oxygénation. De ce côté la renaissance actuelle des blogs et des journaux de confinement sur les réseaux est un petit bonheur imprévu.

Ecrire, une façon de signifier pour un semblant d’éternité que tout d’une journée, l'esquisse d'un sourire, la couleur d'une fleur, la peur à l'intérieur, même et surtout l’ennui, est précieux.

Le journal a toujours ma préférence littéraire. Depuis le collège, les fictions m’emmerdent. J’aime Balzac pour ses portraits d'une époque à travers la description d'une poignée de porte et Proust pour sa faculté à tourner 3000 pages autour du pitch (le cul d'Albertine). L’histoire m’importe peu, traverser la rue vaut mille fresques en trois tomes.

Je traverse la rue et je retrouve mon seul vrai boulot : élever mes filles. Circuler avec des enfants devient de plus en plus mal vu. Comme je le présentais la semaine dernière, il faudra slalomer la semaine prochaine entre ceux qui se contrefoutent toujours du virus au supermarché et ceux qui sont prêts à te dénoncer parce qu’ils t’ont vu par la fenêtre. Courir sera probablement supprimé dans les heures qui viennent vu l’hystérie des experts médicaux à la parole divine sur les plateaux télés. Ils te veulent obèses devant la TV, manger 5 séries et JT par jour.

En attendant, on se remet au fitness, cette fois sur du Cure.

"I never thought tonight could ever be
This close to me"

C’est étrange de l’écrire mais, mettant de côté la non possibilité de sortir, nous passons un de ces dimanches de confort moderne classique : ratatouille bio, récupération des devoirs en retard, confection d’un flan, sessions de croquis et de portraits et visionnage d’un Disney en anglais.
Les échos d’un nouveau scandale médical impliquant Macron et sa garde rapprochée d’incompétents monte sur les réseaux. Ne nous énervons pas. Ils rendront des comptes en temps voulu.

Accrochons-nous à ces petites satisfactions quotidiennes, cette crise aura au moins deux effets positifs : L’UE, démontrant à grande échelle sa totale inutilité, s’autodétruit sous nous yeux et, pour l'instant, nous mangeons mieux.

#confinement jour 9

On parle de phase d’adaptation. Je n'y suis pas encore. Double peine des confinés en ville : cumuler l’isolement et la crainte de la promiscuité. Si on sort un jour de ce merdier, je développerai un plan B pour la prochaine pandémie. Il est hors de question que moi et mes proches crevions dans cette ville de merde avec la probabilité non négligeable d'avoir comme seule vision à l'arrivée du dernier soupir ce mur décrépi puant le pipi et fort opportunément tagué « aller niqué vos races en enfer » .

Frissons toute l’après-midi, je me crois atteint (évidemment), mais je pense que c’est juste la fatigue et le ciel gris. Aussi prévoyant que le gouvernement, je n’ai pas de thermomètre. Il s’est passé quatorze jours depuis mes vraies dernières prises de risque de contamination à savoir l'aéroport de Barcelone.

Suis-je contaminé asymptomatique, non contaminé ? Nul ne le sait, pas de test évidemment. On n’est déjà pas foutu de fabriquer des masques en tissu alors des tests pour chacun, on les aura entre Pâques et la semaine de l'inauguration de la nouvelle version de Notre-Dame. Non, pour un pouvoir usé, qui se refait une santé dans l'opinion, mieux vaut continuer à culpabiliser les individus et confiner en collectif. Ma seule évaluation : suis-je encore capable ou pas de faire du sport ? La réponse est oui donc je vais bien.

Je n’écoute que très peu les infos, me bloquant du matin au soir sur FIP avec quelques effrayants sauts de puce sur les chaines information.

Il parait que le climat législatif va se durcir. Vais-je seulement pouvoir alterner la garde de mes filles tous les trois jours comme nous l’avions envisagé alors que nous habitons tous les deux dans le même quartier ? Va-t-on devoir tous réhabiter ensemble, s’entasser plus pour supporter le confinement ? Si la logique sanitaire reste à prouver (j’espère qu’elle le sera), nous glissons peu à peu dans l’absurde. Pourquoi confiner si l’on peut continuer à travailler ? Pourquoi rester chez soi toute la journée, si inévitablement on se retrouve entassés à un moment dans les supermarchés métamorphosés en bouillon de culture ? Et comment confiner des immeubles avec cent appartements où tout le monde peut circuler ? Dans quel état désastreux va-t-on récupérer les couples qui se tapent déjà sur la gueule, les familles à 5 dans 40m2, celles et ceux seules dans une studette sans fenêtre (ah Paris…) ? Va-t-on devoir mourir d’une carie non soignée parce que la priorité c’est la pandémie ? Va-t-on devoir rester bloquer deux mois dans un ascenseur en panne, parce que « dépanneur » est devenu une activité « non essentielle » ? Va t-on devoir mettre un militaire derrière chaque civil ?

Si les sacrifices d’un confinement de quelques semaines sont nécessaires, il faut s’interroger sur les conséquences sociales, mentales, physiques et économiques d’un prolongement de la durée ou d’un durcissement. Quelle est la logique finale d’un confinement total ? Finir par tirer à vue sur les gens pour les protéger d’eux-mêmes ? Que des policiers sans masque mettent en prison pour leur santé des types à plusieurs dans la même cellule ? Quelle est la logique économique d’un suicide pour éviter l’hécatombe ? Tout cela parce qu’on n’est pas foutu de fournir des tests pour identifier des porteurs sains. Retournons tous dans nos cages regarder des publicités pour un monde dont on ne plus profiter. Nous sommes tétanisés par la peur et prêts à obéir. Nous voulons l’armée, nous voulons sacrifier nos libertés, nous encensons un pouvoir que nous détestions il y a deux semaines.

Mon quartier (les limites de notre nouveau monde) pourtant respecte plus ou moins les règles et se discipline jour après jour. Il y a toujours des exceptions ça et là, mais de moins en moins jour après jour. On se parle de loin en achetant une baguette, mais on se parle encore. Est-ce trop encore ou doit-on déjà se considérer comme criminel de guerre ? Dans ce cas-là, j’en connais d’autres sur la liste, bien plus haut placés, qui ont permis à des milliers de parisiens plus thunés dirons-nous, d’aller contaminer en SUV hybride le territoire entier.

Derrière les exemples désastreux d’apéros clandestins ou de barbecue sur les plages, j’espère (encore un peu) que le gouvernement et les maires feront un peu plus confiance au sens de la responsabilité de l’écrasante majorité des Français.

#Confinement jour 8

Attestation manuscrite au poing, je descends à l’aube courir dans les rues du quartier. Je n’ai pas couru depuis quinze jours hormis quelques séances d’appartement. Je peux me passer de la cigarette de l’alcool, plus difficilement de la course. Je ne croise pratiquement personne à cette heure-là. Ou plutôt si. Deux sans abris, îlots de vie au bas des rues désertes où l’on entend à cette heure-là que le croisement des corbeaux et le claquement des volets comme dans les ghost-towns des vieux westerns.

L’isolement de ceux auxquels on ne fait plus attention depuis longtemps crève les yeux maintenant.
Les oiseaux me narguent désormais à quelques centimètres, pianotent de petits bons sur les rambardes des balcons. Les rares fois où je passe dans l’allée, ils ne décollent plus aussi sec comme avant mais prennent le temps de me regarder de haut. Les oiseaux ne se cachent plus pour nous dire :

- On fait moins les malins maintenant, hein les humains ?

Pour l'instant les humains, eux, restent conditionnés au trottoir. Distance de sécurité ou pas, peu marchent au milieu de la chaussée. Les rues sont réservées au piéton de fait, et pourtant les piétons continuent à y laisser la priorité à des bolides imaginaires. Ceci dit, on n’est jamais à l’abri d’un livreur Uber eats, relique incongrue de la start-up nation, kamikazant pour un bol de nouilles en scooter électrique. Ce serait bien con de mourrir écraser dans une ville sans voiture.

C’est l’heure de vérité. Après une longue observation des lieux et des us par la fenêtre et une étude de marché de l'heure la plus appropriée en fonction des livraisons, j'entre pour la première fois dans la supérette en temps de "guerre sanitaire".

Des palettes d'articles jonchent les allées, les manutentionnaires et le personnel ne chôment pas pour réapprovisionner les étalages. Certains portent des gants d’autres non, un des vendeurs me reconnait malgré mon bâillon et me demande comment je vais. Je lui fais un V avec le main. Ces mecs sont inconscients ou très courageux, mais dans les deux cas pas loin d’être des demi dieux à mes yeux. A la différence de plein de jobs que nous avons le confort de pouvoir exécuter en télé-travail, leur métier est essentiel. Comme souvent dans ce monde d’avant qui marchait cul par dessus tête, plus une tâche est indispensable à la collectivité moins elle est rémunérée.

Ça marche avec presque tout :
Des urgentistes qui sauvent des vies ? Pas important, ça ne vaut rien, les gens ça doit mourrir quand ça doit mourrir.

Les enseignants en charge de l’éducation de centaines d’enfants simultanément ? Penses-tu, des feignants.

Les chercheurs ? Pas assez rentables les chercheurs, ils ne trouvent pas assez souvent.

Le type qui t’apporte ta bouffe et nettoie ta merde ? Pas de Bac +12 pour ça, à quoi bon le payer correctement ?

Voilà le monde qu’on a voulu, celui qui pour lequel on a voté, celui auquel même si l’on se trouve « pas assez con pour voter » on contribue jour après jour depuis notre naissance avec nos renoncements, nos offres promos par paquets de douze, nos commandes en ligne. De nos smart-phone à nos cure-dents en passant pas nos fruits tous importés de l’autre bout du monde, fabriqués, cultivés, assemblés au plus faible coût financier donc au plus lourd coût humain et écologique.
Mais je m’emballe, où est ma liste de courses ?

Merde, j’ai fait tomber le papier. Tant pis je vais arpenter les rayons calmement en tentant de garder mes distances. J’ai répété la scène dans l’appartement : mon gros sac sur l’épaule droite, ma main droite nue maintenant le sac mais ne devant jamais toucher à rien d’autre, je dois saisir les articles avec ma main gauche enrobée d’un gros gant de ski (c’est tout ce que j’ai trouvé dans l’appartement, étrange je n’ai pas skié depuis cinq ans).
Ce n’est pas la pénurie générale mais il n’y a plus aucun produit de lavage ou d’entretien, plus d’oeufs, et je prends les dernières bouteilles de lait. Le rayon des pâtes est devenu communiste : c’est un alignement warholien d’une même marque sur dix mètres. Une marque avec un nom italien genre " Bastafioni " probablement tout aussi bidon que la qualité gustative du machin. C’est trop bon marché pour être de qualité.
Le principe des distances de sécurité est à peu près respecté par tous, hormis quelques petits vieux, ceux au dos courbé et dont tu peux compter les vertèbres à travers le manteau rapé comme je l’ai lu dans un commentaire sur Facebook. Eux et elles ne changent rien à leur routine quotidienne : un petit cabas de secours, de quoi tenir un ou deux jours pour eux et leur animal de compagnie. Les choses se compliquent à la caisse avec la manipulation des articles dans tous les sens. On ne perd pas le rythme, toutes les consignes de sécurité sont soudainement balayées, il faut abattre du client et que ça défile. Nos articles se mélangent entre clients après le scan. Nous sommes tous à moins d’un mètre les uns des autres, la plupart sans masque.
Au tapis d’à côté, je reconnais un célèbre philosophe médiatique qui ravitaille également entre sérénité et empressement. Food for thoughts. Je ne l’aimais pas particulièrement, mais je lui reconnais au moins ça : il est là au milieu de nous alors qu’il avait surement mille endroits plus plaisants où aller vivre sa quarantaine.
J’enroule un kleenex sur mon doigt pour composer le code de la carte, le tout avec une main, celle gantée étant condamnée. Curieuse gymnastique digitale où la moindre erreur conduit à devoir ramasser le précieux sésame bancaire sur le sol très possiblement contaminé.

Je sors de ma première excursion à la supérette avec le même niveau de fatigue qu’après mes trois kilomètres de course du matin. Je vais désormais privilégier les « petits » commerçants du quartier bien plus strictes sur l’hygiène, aux articles souvent plus chers mais plus locaux et très souvent de meilleure qualité. Cet épisode va creuser toutes les inégalités alimentaires, éducatives, culturelles.

Processus de désinfection à mon retour à la cellule même si je suis loin d’être parfait, je laisserai le sac quelques heures avant de le toucher et de manipuler son contenu. Douche, j’ai désormais des mains calleuses de vieux marin à force de me les laver. Ce nouveau quotidien un peu mieux maitrisé, je suis plus efficace dans le télé-travail, moins de temps perdu qu’en temps normal finalement.

Ce gouvernement pour qui « le travail c’est la santé », mais pas les masques, s’apprête à supprimer les 35 heures et raccourcir les vacances en entubant massivement les français confinés qui devront prendre une partie cette peine de réclusion en « congés payés ». Nous vivons déjà une perte de liberté, nous pourrions bien vivre dans les mois qui viennent une régression des droits sociaux sans précédent. La stratégie du choc s’opère sous nos yeux et nous y contribuons pour notre santé et celle de nos proches, oserions même nous affirmer avec la plus belle fougue libérale des jours de grève que nous sommes "pris en otage" ou tout au moins prisonniers. Tout se paiera androïde, tout se paie toujours. Quoi qu’il en coûte.

L. au téléphone. Nous étions tous les deux persuadés d’être un jeudi, mais non c’est bien vendredi. La dilatation du temps commence à opérer. Nous sommes en week-end de pacotille. Nos voix numériquement recomposés autour d’un apéro chacun à son balcon. Se souvenir de chaque instant, chaque sensation, être là l'un pour l'autre dans les pleins et les creux, se nourrir d'hier, imaginer les après sans se laisser trop emporter par demain.

Nous vivons notre séance de cri de 20 heures par le balcon en simultané.

D'autres apéros en ligne qui réchauffent avec les amis sur Skype qu'on réapprend à faire fonctionner.
Je m'en retourne à la confection de plats pour la semaine, sans passer un instant par la case écran ou info alors que c'est mon carburant en temps normal. Ce qui m'importe pour l'instant c'est que j'ai vu un peu grand : me voilà avec une ratatouille pour vingt.

Dommage que je ne puisse pas vous inviter.

#confinement jour 7

A. me rejoint à l'aube. Je suis réveillé depuis deux bonnes heures. Je lui propose une sortie rien que pour nous deux avant le réveil de sa grande soeur. La routine sanitaire est acquise. Gants et Baillons en polaire rouge, laisser-passer dans la poche. Descendons sur la piste Corona en prenant garde de ne pas accrocher les portes.

Main dans la main, nous sommes les spectateurs privilégiés de la symphonie matinale sur la petite place arborée, propriété exclusive des oiseaux. A. pointe du doigt les premières fleurs sur les branches, c’était au programme d’une de ses dernières leçons.

Une pyramide de gros pains rustiques à la boulangerie du coin de la rue. Il n’y en a jamais eu autant à cette heure. Les maraichers, les bouchers et les boulangers redoublent d’effort pour fournir de l’abondance au coin de nos rues désertes.

L'école en temps de confinement. Je constate une réelle différence entre le primaire et le secondaire. L’instituteur d’A. a organisé une boucle mail, simple et touchante. On y donne exercices et leçons à réviser, quelques conseils et une phrase d’encouragement. A. est très attachée à son instituteur. Même quand il n’est pas là, à ses yeux en termes d’instruction, c’est lui qui fait la loi. Dans le secondaire, c’est plus compliqué. Le logiciel tant vanté par un ministre fonctionne mal et il est différemment suivi par les professeurs. J’apprends à R. à se dépatouiller des fichiers .PDF, comment zipper et dezipper une présentation et autres basiques de la vie numérique. Je croise les doigts pour qu’elle continue à être sérieuse et ne glisse pas dans le laisser-aller vu la situation et la piètre ergonomie du logiciel. Je n’ose imaginer la situation scolaire d’enfants qui sont déjà en quasi décrochage à l’école alors qu’ils se retrouvent confinés parfois à plusieurs, et / ou sans ordinateurs.

Nouvelle crise d’A. parce qu’elle s’est trompée dans ses exercices. Seule solution pour la calmer, le bain, ce spa des confinés. Cela fonctionne, nous nous occupons chacun à nos travaux, chacun dans notre coin.

Le soleil revient en force sur nos façades blanches. R.ouvre la fenêtre et joue de la guitare pour la rue. Je conviens d’un rendez-vous à mi-chemin avec C. pour lui déposer les enfants à la mi-journée. Tant que c’est possible nous allégerons les alternances de garde à trois jours.

La pâté de maison, notre seul horizon, ressemble aux reconstitutions américaines en studio des rues « si typiques » de Paris (à savoir sans voiture et sans piéton dans l’imaginaire mondia). Tout ceci a des saveurs de The Handmaid’s tale. En six jours, on s’y est globalement plié. Pour certains et j’en suis, on demande même plus de fermeté avec les contrevenants, plus d’hygiène à chaque instant. Il va falloir être vigilant sur nous, notre entourage, nos réactions communes, notre condition physique mais aussi mentale. On se prend a rêver sur le monde qui va changer après, mais il ne faut surtout pas rêver. Il y aura un avant et un après, oui, mais il y a surtout un pendant, nous définissons la suite.

Ma cellule cosy est désormais comme toutes celles de la cour : les fenêtres grandes ouvertes la journée. Quelques voix résonnent brièvement, quelques impatiences d'enfants et les oiseaux, des mouettes un moment et l’écho limpide d’un clocher. Mon quartier parisien ne s’est pas transformé en ville de province, tendez l’oreille c’est un village de campagne. Les peurs s’effacent provisoirement, demain n’existe plus jusqu’à la prochaine fois.

Les objectifs sont simples : terminer la cuisson des légumes, ne rien gâcher, se laver les mains, répondre aux questions du boulot, prendre des nouvelles des siens.

J’envoie un message à mon père plus pour lui donner un peu de nouvelles plus que pour en prendre des siennes, j’en connais les grandes lignes. De ce qu'il m'a été rapporté, il ne réalise pas vraiment ce qui se passe en ce moment. Lui est déjà isolé depuis des mois à l’hôpital, et n’est connecté au monde que par un écran de télé où tout n’est plus qu’une fiction éphémère où le télé-crochet des bibelots de Sophie Davant a la même valeur que le bodycount de la pandémie. On a tout imaginé depuis des mois à son sujet, il a tout traversé débonnaire et sans mémoire, et aujourd’hui l’absurde : Toute visite est interdite pour sa sécurité, ce n'est plus son corps mais l'extérieur qui est un danger.

Mes colères sont en pause. Toute sauf une. Ce scandale d’un pouvoir qui, plus de trois mois après le départ du virus, n’a toujours de masque à distribuer à son corps médical comme à sa population. Je ne comprends pas la complexité de cette tâche pour un exécutif si prompt à donner des leçons sur le travail des autres, alors qu'il y a encore cinq jours dans n’importe quel Mac Donald’s du territoire français on offrait un Avengers en plastique, fabriqué à douze mille kilomètres de là, pour chaque Happy meal à quatre euros commandé.

La semaine dernière est un monde englouti, la prochaine une chimère. Tout nous parait incertain, on avait juste oublié que tout l'a toujours été.

Ce que j’ai écrit hier est contredit à ma fenêtre le soir même. A 20 heures, c’est l’ensemble de la cour qui est sa fenêtre pour applaudir, dix minutes de joie balayée chaque minute par le faisceau bleuté de la tour fantôme. Je découvre ces façades que je connais pourtant depuis dix ans. Les hurlements, les sirènes pour les infirmiers, les docteurs, le personnel hospitalier, mais cette émotion collective ne leur est pas uniquement destinée. C’est notre point de rencontre, la façon la plus sécurisée de se prendre dans les bras et de tous s'encourager.

#confinement Jour 6

- Tu vois qu'on a bien fait de laisser le chat à la campagne et ne pas le garder à l'appartement. Il est plus heureux là-bas. Maintenant on est comme était le chat ici : on ne peut plus sortir et rentrer quand on veut.

Matinée entrecoupée des cris de A. parce que l’opération « n’est pas faite dans la bonne colonne ! ».

Mon pouvoir de mobilisation sur n’importe quelle autre tache est de 15 secondes à tout casser les gamines me sollicitant sans arrêt du réveil au coucher. Je dois avouer aussi ma confusion à prioriser et à mettre en pause mon constant état d’alerte. Même si nous nous améliorons dans l’organisation, ce reboot de Loft Story avec deux enfants sans terrasse ni jardin est un escape game sans fin.

Nous ne sommes pas sortis depuis dimanche. Les effets de la promiscuité commencent à se faire bien bien sentir. Ce n’est pas tant une question de place que de bruit, de papillotement constant et de perpétuelles engueulades entre les soeurs.

- On a le temps de tout faire, mais on ne sait plus quoi faire, me dit A.

La solution serait les écrans, mais je ne veux pas tomber là-dedans, d’autant qu’elles ne sont pas réellement en demande. Nous ne regardions plus que très peu la télé depuis quelques mois.

Je les lance sur l’écriture d’un scénario tandis que je sors en bas du bâtiment pour un échange à la sauvette kilos de poireaux contre clopes duty-free presque comique.

Nous mangeons paradoxalement mieux, un autre voisin restaurateur nous ayant rechargé en légumes frais. Je me souviens encore de cette conversation légère avec lui dans l’ascenseur sur le virus il y deux semaines, soit six mois en équivalent Corona-Time. Je me rappelle également de la conversation avec T. dans ce même appartement, il y a deux semaines et six mois aussi, sur l’importance de prendre de la distance avec cette ville, avoir son petit terrain cultivable. A l'époque, début mars donc, nous n'avions même pas fait le lien avec le virus.

L’agressivité palpable du quartier ces derniers jours mute progressivement en une routine anti-sociale et sanitaire, plus ou moins respectée. Beaucoup de gens du quartier sont partis. Il ne reste ici que les revenus modestes et les familles sans résidences secondaires et quelques autres qui ne comprennent pas encore trop le pourquoi et le comment des contrôles policiers. De ma fenêtre, je vois quelques terrasses orientées plein sud abandonnées par leurs propriétaires.

J’avais sous estimé l’exode parisien de dimanche et lundi qui propulsera n’en doutons pas le virus dans les territoires qui sont déjà des déserts médicaux avec les conséquences que l’on sait. Comment leur en vouloir ? J’aurais eu l’opportunité : j’aurais probablement fait pareil.

Nous coupons les écrans et les informations et je ne vais plus que parcimonieusement sur les réseaux sociaux. C’est le retour en force du silence, du champ des oiseaux, du roucoulement des pigeons qui ne m’ont jamais semblé aussi beaux, c’est dire mon niveau de fatigue. Je trouve les pigeons désorientés d’ailleurs par cette perte soudaine de perte sèche de détritus à becqueter. L’on n’entend plus d’autres signe de civilisation que les échos, pour l’instant lointains, des sirènes d’ambulances et de voiture de police.

A l’heure du soleil dans le salon, je me penche au balcon pour prendre ma dose et un shoot d’amis au téléphone. J’entends parler d’élan de solidarité et d’acclamations aux fenêtres chaque soir pour remercier les soignants qui après avoir couté "un pognon de dingue" font "un travail exemplaire". C’est encore timide ici. Certains en sont encore à jeter leurs kleenex sales et leurs boites de whiskas vides par la fenêtre comme d’habitude, pas de dérogation pour ça.

Vers 18 heures, on tente une sortie. Deux tours de paté de maisons. On se protège le bas de visage avec nos masques de fortune : des écharpes en polaire rouges assorties. Première marche en trois jours dans notre quartier fantôme juste parsemé de quelques primeurs, boulangers et bouchers qui attendent le client masqué.

Je ne sais pas ce qui suivra, mais c’est une expérience déstabilisante de découvrir des lieux de tous les jours, en l’occurence une artère commerçante, vidés et muets. On n’ose même plus parler tant on est certains que chacun chez lui peut nous entendre dans les trois cents appartements autour de nous.

En bordure du parc des enfants, certains n’ont pas nos pudeurs de confinés. Dans un recoin caché sur la pelouse, un couple allongé n’est pas loin de passer à l’acte. On n’y fait même plus gaffe, tant on est heureux de respirer cet air que je n’avais connu à Paris. Les apôtres du tout bagnole ont une cinglante démonstration. Même le nez derrière nos écharpes, on fait clairement la différence avec ce que l’on respirait il y a encore quelques jours.

On croise un joli chat dans la rue qui miaule vers nous et se frotte à nos jambes, je retiens A.

- Ne le caresse pas.

Au retour, j’achète des pommes dans l’épicerie désertée. On se parle de loin, on se désinfecte les mains, on paye sans contact.

Nous les partageons à la fin du souper alors que le soleil rouge rase les toits.

Après cette journée chaotique et claquemurée, en mâchant la pomme fondante, nous avons tous les trois au même moment la même réaction :

- Qu’est-ce que c’est bon !

#confinement jour 5

A quelques heures du confinement officiel, R. compte les passages dans la rue des gens avec et sans masque.

Le ratio protégé/non protégé est encore très, très faible. A huit heures devant la supérette, curieux spectacle de quelques personnes qui s’agglutinent en respectant encore timidement les consignes de sécurité. Pas de file, juste un éparpillement « allégé » devant le seul accès du magasin. Au fil de la journée, la file se forme avec un espace raisonnable entre chaque consommateur cueilleur à carte bleue.

N’ayant rien compris au discours de Macron, je regarde les consignes de Castaner. On dirait le remake d’un film apocalyptique de Roland Emmerich avec Michel Galabru dans le rôle principal. Ceci écrit il est plus concret que le patron de la start-up nation dont le virus a d’ores et déjà eu la peau. Il est donc question d’un papier à imprimer pour faire pisser son cleps (je regrette soudain de ne pas en avoir).

Je lève les pieds sur le footing et les sorties « inutiles » moi qui fais presque chaque jour entre 5 et 10 kilomètres à pied. Je vais en rester au ravitaillement une ou deux fois par semaine et éventuellement quelques marches autour du block tôt le matin. Je suis surtout catastrophé pour les enfants qui vont devoir rester cloitrés 99,9% du temps. Ça n’a pour l’instant pas l’air de les troubler. Business as usual.

Côté scolaire nous avançons mieux. La matinée se cale sur les leçons et les devoirs fournis par divers moyens par les professeurs tandis que je travaille de mon côté. On glisse immobile doucement dans le dur. Quatorze jours, peut-être le double, le triple. Et pour quel résultat ?

On en est là avec nos doutes, nos envies de renouer contact, de retisser les liens que l’on a laissé se distendre. Un mot, un commentaire, une voix peut sauver des minutes, et les minutes font des vies. Nous sommes trois naufragés d’intérieur qui se découvrent à partir de mardi midi avec eux comme seule perspective. On rit, on lit à voix haute l’un contre l’autre du Marcel Aymé dans la chaise longue, on fait du sport, beaucoup, c’est incroyable tout ce que l’on peut faire dans un salon une fois les meubles enlevés. On compte la nourriture, les mots à apprendre en anglais, le vocabulaire de la poésie, les billes dans le jeu d’Awalé, le nombre de jours qui nous séparent de mai et les week-end qui disparaissent.

Douceur de la proximité oubliée avec les enfants comme aux premières années. Quelques colères entre soeurs, qui s’attirent et se déchirent sans cesse déjà en temps normal. C’est par la musique que paradoxalement nous nous isolons le mieux chacun à nos postes, l’écran des réseaux pour moi, la partie de carte imaginaire pour A. et les messages aux copines pour R. Nous prenons le rayon de soleil de la journée à la fenêtre une petite heure, en écoutant le champ des oiseaux. Un air apparemment pur nous caresse les joues. Le soleil gagne du terrain lentement, trop lentement. Il fait encore froid. Mars est le plus traitre des mois. On danse dans le salon sur des vieux disques à l’heure de l’apéro à l’eau.

"Let the sunshine in !"

L. est de l'autre côté de la ville. Je crois qu’elle gère mieux que moi l’angoisse plus ou moins larvée de chaque instant. Nous y serons confrontés ensemble dans notre coin, à tour de rôle en silence, avec nos petits rites et en nous aimant. Chacun sur notre rive, avec nos enfants, sans trop rêver, en prenant soin de profiter de chaque instant.

Je crois que suis entrain de progressivement reprendre mon premier blog. Il s’appelait les jours et l’ennui.

#confinement jour 4

Malgré mon endurance à la solitude, j’appréhende comme tout le monde les semaines à venir. Je serai isolé une semaine sur deux (si nous arrivons à assurer l’alternance de la garde des filles), je ne vais probablement pas revoir L. avant… avant je ne sais pas. On va y arriver, mais j’avoue que je suis un peu à sec d’euphorie à l’instant présent. La première journée d’école à la maison m’accapare plus que je ne le pensais. Heureusement, les filles sont presque plus attachées que moi au respect des horaires, (d'autant qu'il faut manager AUSSI les cours, les récrés, la cantine, les ateliers et l'étude).

Vu les comportements du week-end, nous allons vers le couvre-feu. Ce sera dur, et surtout compliqué à faire respecter à l’intérieur d’immeubles comme le mien. Je me retiens toute la journée de faire des stocks de nourriture, vu ce que je vois par la fenêtre. J’ai de quoi tenir quelques jours. La supérette du quartier est depuis quelques jours l’épicentre de mon attention avec ses allers et venues sans aucune protection, sans distance de sécurité, avec des caissières sans masques, des types qui prennent des risques pour acheter UNE baguette, ou alors remplissent trois caddies complets de packs d’eau (MAIS PUTAIN POURQUOI FAIRE ?). Je ne peux même pas leur en vouloir, nous faisons société. Si nous allions tous à la même vitesse de compréhension, d’acceptation ou juste d’attention à soi et à autrui, ça se saurait et Paris serait un territoire d’harmonie. Je constate déjà dans quel état de désordre je suis moi-même au bout de trois jours. On bricole comme on peut avec ce qu’on est et ce qu’on a.

D'ici là Il va falloir avoir des nerfs en titane. SI ça se passe bien, il faudra s'adapter à la sérénité forcée, retrouver cet état que j'avais lorsque j'habitais dans ma petite maison au bord de la mer il y a longtemps. Sans le jardin ni le soleil, avec juste le contentement du télé-travail fait, la joie d’être là à écrire, le plaisir de lire et vous lire, l'immense bonheur d'écouter de la musique, beaucoup de musique, et accueillir satisfait mon ennui quand il s'invite.

- T’inquiètes pas Papa, ça va aller.

Après des heures de tergiversations stériles, et quelques larmes, je sors au milieu de la rue avec les filles, visages emmitouflées jusqu’aux yeux comme moi. Nous marchons juste pour marcher en prenant soin systématique de nous écarter de tout individu, connu ou pas, ce qui est paradoxalement encore plus compliqué que dimanche et conduit à des situations ubuesques. Avec ma double écharpe, je ressemble à un taliban. On me regarde encore de travers avec un je-ne-sais-quoi de culpabilisation parce que précisément je me protège et les protège. Ça va changer. Les mêmes dans deux semaines nous engueuleront parce qu’on sera à moins de deux mètres d’eux dans la file d’attente du carrefour market, officine parisienne standard d’alimentation de proximité d’une contenance sanitaire de 3 personnes maximum en simultané. (durée prévue des courses : 6 heures)

Nous regardons en famille le journal de Macron du soir. Le gros problème de son allocution est qu’il ne s’adresse qu’à ceux qui ont bien compris la dramatique équation, et fait la morale aux autres (ce qui ne sert à rien) alors qu’il est très loin d’avoir le cul propre dans ce fiasco. Un pays qui n’est pas capable d’assurer des masques, du gel et des gants en quantité suffisante au premier jour du stade 3 d’un virus identifié depuis des mois a un sérieux problème d’industrie et de management.

Il ne prononce pas le mot « confinement ». On n’a le droit de voir personne mais on a le droit d’avoir des « initiatives avec ses voisins ». Une balade avec sa gamine : non. Une partouze en live stream gratuit de Jacquie et Michel : oui. Je ne doute pas que d’ici quelques jours, tout cela va se durcir encore plus. Je m’attendais à ce qu’on essaye un peu plus de dictature dès maintenant.

J’ai peur pour ceux que j’aime et celle que j’aime, mes filles, mes amis, mes parents, j'ai peur pour ceux et celles qui prennent concrètement des risques pour un salaire dérisoire pour nous sauver, j’ai peur pour ces gens que je ne connais pas, pour ceux avec qui je me suis engueulé. En attendant je vais bien fermer ma gueule et obéir aux consignes. Et je n’oublierai rien quand tout ça sera terminé.
Je pense à nous tous quand l’on se retrouvera. Nos rires, nos pleurs, nos étreintes et nos engueulades. Je pense à ce monde nouveau qui nous attend après cette merde. Si l’on ne change pas de cap économique, social, industriel, bref humain et philosophique après ce bordel planétaire, alors oui je ne donne plus cher de notre espèce.

2020 c’est soit la pire saison de Black Mirror, soit l’an 01.

En attendant, distance et hygiène mes braves.

#Confinement (ou presque) jour 3

C’est le pire qui pouvait arriver : un premier joli dimanche de printemps

Autorisation générale d’aller voter donnée par un pouvoir qui n’est pas foutu après trois mois d’alerte de faire fabriquer et livrer des masques à sa population et aux médecins (à noter que le premier ministre de la France est lui-même candidat à la mairie du Havre. On ne sait jamais : si d’aventure il s’ennuyait avec les évènements du moment).

La première belle journée de l’année, douce et bleue, après trois mois de pluie. Je me torture toute la matinée après 48h enfermé, mais je ne peux m’empêcher de sortir les filles en leur ressassant toutes les précautions d’usage : les mains dans les poches, rester à trois mètres de tout individu. Nous improvisons un parcours au milieu de la chaussée qui compose avec les rayons du soleil et l’évitement systématique de ceux qui nous regardent encore les yeux ronds. Nous nous retranchons dans les allées tranquilles du cimetière Montparnasse, loin de la tension. La tombe de Jacques Chirac est un inattendu sanctuaire ou nous oublions le virus quelques instants.

Nous croisons de loin quelques silhouettes solitaires et un couple d’allemands assis sur un banc avec valises et masques. Ils attendent probablement la navette pour l’aéroport. A leur visage fixe, je vois que eux ont très bien compris la situation.

De ce que je capture sur les réseaux sociaux, à l’image de l’insouciance des rues autour, les parisiens s’entassent dans les rues marchandes et les parcs, ne changeant rien à l’égoïsme total qui les caractérisent. Des buvettes sont même encore ouvertes malgré l’interdiction. J’avoue que j’ai toujours mal compris ce penchant local pour l’entassement bruyant. Alors en période de pandémie...

Paris ne panique pas encore. Paris est une fête. J’ai l’impression de vivre dans mon mur Facebook s’il y a dix jours. Je me souviens aussi du journal de Paul Léautaud relatant la vie paisible du quartier (le même) au printemps 1940 alors que l’été et les nazis approchent de Paris. Balek total de parisiens pédants perdus dans les polémiques du moment et qui n’y croient pas vraiment tant qu’ils n’ont pas vu la couleur d’un tank. Puis soudain, c’est l’hystérie générale et, en 24h, Paris se vidait (temporairement, les Parisiens revenants petit à petit puisqu’il suffisait de ne pas être juif pour se croire immunisé).

Nous ne ressortirons plus de la journée et probablement de la semaine, nous n’avons croisé personne à moins de trois mètres avec notre randonnée à courbes et angles droits. Le danger vient par surprise de notre propre immeuble. Des types fument dans les parties communes « pour ne pas enfumer leur appartement ».

Espérons que le couvre-feu qui ne manquera pas d’advenir dans de brefs délais vu notre déni et notre impossibilité collective à respecter les règles, renforcera à la fois nos défenses humaines et notre souci de l’autre.

Je mets donc à faire mon footing en appartement, je deviens professeur de maths et de solfège (si on m’avait dit ça il y a encore quatre jours) et j’entame une première semaine de télé-travail en m’estimant heureux de pouvoir attraper un rayon de soleil en fin de journée en me penchant par le balcon : c’est un luxe à Paris.

Les plus grands souvenirs de 2020 vont bientôt tenir à pas grand-chose.